Poésie et davantage

Au bout de l’éternité, Quand il n’y aura plus d’abeilles, Il n’y aura plus de nouveau-nés. Plus de tombes. Plus de cimetières. Alors, La mort mourra à son tour. Mais avec la mort de la mort, Plus personne ne pourra dire qu’il ne reste rien. Michel Onfray, La Sagesse...

Je crois au verbe, à la force instituante de la parole. L’essentiel serait de retrouver le ressort cassé, le lien fondateur entre le mot et nos êtres. Pour arriver, un jour, à ce mot qui nous refonderait, nous pousserait à exister pleinement, où que l’on soit. Seyhmus...

Aussi secrets que les voyages sont les poèmes ils ne connaissent comme les bouteilles jetées à la mer que le pont    le coeur d’où ils sont tombés Yvon Le Men, Le Poids d’un nuageÉditions Bruno Doucey

Octobre a le goût D’une bolée de cidre Et de la tarte tatin qui est restée coincée dans la liste des promesses à tenir Flora Delalande, Un Caillot de mémoireÉditions L’Atelier de Groutel

Je regarde les avions s’écraser les bateaux sombrer c’est une façon de parler mais en vrai ça me distrait de guetter les catastrophes que notre humanité catastrophique s’inflige en continu Julien Boutreux, J’entends des voixÉditions Le Citron...

J’écris comme je pense sur ma ligne de production divaguant dans mes pensées seul déterminé J’écris comme je travaille À la chaîne À la ligne Joseph Ponthus, À la ligneÉditions de La Table ronde

J’ai voulu prendre en photo l’autoportrait du peintre, mais c’est moi qui me trouve pris, saisi au vif par l’artiste araignée qui m’installe, mine de rien, dans sa toile, me défigure, puis me pose dans un coin comme un bout de Bacon oublié. François David, Et c’est...

Par quelle phrase Incertaine Toujours effacée Oser dire aux murs Que d’autres Se taisent Miss. Tic, Je prête à rire mais je donne à penserÉditions Grasset

Tu seras riche, riche, riche Riche, riche, riche, riche Oh ! Que tu seras Riche, riche, riche, riche Si tu connais plus de mots Que le mot argent. David Dumortier, Le Jeu de la bonne aventureÉditions Motus

Sur le mur d’une école le mot liberté a été écrit avec de la craie blanche par les petites mains des écoliers. Sur le mur de l’Histoire la liberté a écrit leurs noms avec du sang. Maram Al-Masri, Elle va nue la libertéÉditions Bruno...

J’écris des poèmes allumettes des petites flammes qui ne réchauffent rien et qui me brûlent le bout des doigts Thomas Vinau, C’est un beau jour pour ne pas mourirÉditions Le Castor Astral

Papa ! C’est fou la force de ce mot. C’est un coup de feu à bout portant avec une balle d’amour dans la bouche. Ça te dit que tu existes comme tu n’as jamais existé pour personne. C’est un appel qui happe le présent pur, il t’avale. Il t’oblige à être ici : ici...